Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных



Вы пишете стихи, зарисовки или небольшие рассказы? Хотите, чтобы Ваш талант был оценен? Или, быть может, Вы просто любите стихи и прозу? Тогда добро пожаловать, здесь Вам будут рады.


URL
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
22:32 

Конкурс "Трансильвания-2017"

Трансильвания-2017
Дорогие друзья, приглашаем на очередной конкурс вампирской прозы "Трансильвания". Тема 2017 года - «Дыхание времени».
В рамках темы можно выбрать один из трех вариантов:
- исторический роман/рассказ, стилизация под определенную эпоху и отображение реалий выбранного времени;
- произведение с сюжетной линией/флэшбеками, действие которых разворачивается в другие исторические периоды, не в современности;
- произведение, анализирующее сами понятия "время" или "история" и раскрывающее их суть/влияние на жизни людей/влияние событий прошлого на настоящее и будущее

Две номинации: Крупная проза (от 160 тыс. знаков) и Малая проза (от 10 тыс.).
Работы можно выслать на почтовый ящикtransilvania.konkurs@gmail.com

Сроки: прием работ продлится до 15 января.
Подробности: www.vamp-league.org/ или в группе vk.com/club47528792

16:53 

"Мой Рэн" - цикл "Записки Города Снов"

.последний ноябрь.
Постельные сцены и сцены с постелями
Я помню старого Рэна. Худощавый и сугубо верующий старик, всегда выделялся среди многих. И не только своей словоохотливостью на тему вероисповедания, но и жизненной позиции, в которой придерживался исключительного затворничества.
Его хибара, как ни странно, находилась на горе. И полу завалившееся строение жители Города Снов именовали, не иначе, как Храмом. Старику было плевать на прозвище собственного дома и на то, что большинство, приходящих к нему "соседей", считали его сумасшедшим.

- Вот такая история, однако идут. И все же идут ко мне за советом. Не они ли безумны в своем бесконечном уважении к умалишенному? - говорил он как-то мне. Я частенько заходил к нему почитать старых книг. У него их было множество и на многих языках, большинство из которых, остались бы загадкой даже для самого искушенного лингвиста.
- Они завидуют тебе, - отвечал я с улыбкой и снова припадал глазами к пожелтевшим страницам.

Но в тот день Рэна не оказалось дома. Дверь была заперта, а в щели торчала записка.
"Моему дражайшему Майклоу" - аккуратным почерком.
Вот так, в чтении данного послания, я и добрался до дома. Припустил дождь и слова стали смываться с одинокого пергамента, но смысл, что несли в себе откровения старика, оставался со мной всю жизнь...

"Майкло. Быть может ты мой племянник, а может и сын, кто знает. Все мы ходим под Богом и все его дети. Но суть не в этом.
Много лет я скитался по свету и еще больше среди собственных мыслей. Проходящие мимо облака, всю мою жизнь безмолвствовали, даже не смотря на мою искреннюю веру в них. В пору стало сомневаться, но моя вера крепла день ото дня. И, быть может, слыл я безумцем в глазах прочих и, стало быть, советы мои лишь укрепили в них это предположение, однако до конца я был уверен в своей правоте. Бог есть.
Бог существует, мой мальчик. И это не бред.
И теперь ты полагаешь, что до этого дня я не верил в Бога. Ты ошибаешься. Я верил, но в том-то и дело, что ВЕРИЛ. А ныне, я ЗНАЮ, что он есть. Вчера вечером, после твоего ухода, он написал мне письмо. Как же я был счастлив!
Мы с ним переписывались, и он поведал мне очень много. Рассказал мне тысячи историй, но лишь с одним условием - не спрашивать, почему все это досталось именно мне. И знаешь, я не задавал этого вопроса.
На утро же я отправился епископу и все ему рассказал. В доказательство поведал ему пару тайн мироздания. И знаешь, что он мне ответил?

- Пойди проспись, старик. От тебя разит за версту"

Он ведь не знал, что алкоголь не бывал у меня внутри, вот уже, пятнадцать трудных лет.
За эти дни я прошел три Святыни нашего мрачного города, но ни один священнослужитель не поверил мне.

- Да кто ты такой, чтобы Бог с тобой разговаривал? Немощный и бестолковый. Чем заслужил ты великую милость Всевышнего? Долгие годы надо поклоняться ему, чтобы он хотя бы взглянул на тебя с небес. Всю жизнь ему надобно жертвовать, дабы дети твои родились здоровыми. Что ты сделал из этого, ведь никто из нас ни разу не видел тебя в Святыни.

Им и невдомек, что Бог видит каждого и разговаривает с каждым. Только слышат его единицы. Алчность, порочность, сладострастие - все это заглушает его волшебный голос. Угадаю твой следующий вопрос - Как что-то может заглушить самого Господа.
Отвечу. Не желание услышать порождает не желание говорить. Кто умеет слушать и видеть, тот услышит и увидит. Жалкие людишки не сомневаются в своем превосходстве над самими собой.

И вот когда не услышали меня "Божьи Слуги", я пошел в народ. Я стал мессией и стал вещать. И через двадцать минут в меня полетел первый камень. Так меня и забили на площади Св. Авеля. Я мертв, мой мальчик, но пишу тебе, как писал мне Отец Наш. Он здесь, я теперь с ним - по правую руку от него.
Пишу я тебе, чтобы сказать, что ключ от моей библиотеки у Аглаи из "Северного Бора". Приходи туда, читай и не забывай кормить Бинокля, он верно уже скучает по мне, а я вижу его.

Сохрани это письмо и никому не показывай. Никому и никогда не рассказывай, что Бог существует, ведь люди не смогут принять того, что существует кто-то выше и могущественнее их. Верить - одно, знать - совсем другое...
И еще...
Слушай, мой мальчик. Тебе он тоже шепчет..."

@темы: Рассказы, Записки Города Снов

16:52 

"Я здесь" - из цикла "Записки Города Снов"

.последний ноябрь.
Постельные сцены и сцены с постелями
Есть в этом городе что-то, что заставляет тебя вздрагивать ночью при малейшем шорохе. Но в тоже время, оказавшись здесь хоть раз, не сможешь покинуть это гиблое место. Этого города нет ни на одной из карт, и о нем не узнать от случайного прохожего.
Можно говорить о том, что его вовсе не существует, однако ты явно ощущаешь темные камни, которыми небрежно выложена мостовая. Ты словно в бреду вдыхаешь слегка соленый и опасный воздух, сетуя на то, что в прошлой, прошедшей, жизни ты не мог воспринять все это как истинную реальность. Ты много раз видел этот город во сне и старался скорее проснуться, чтобы не остаться в нем навсегда. Ты никогда не думал о том, что окажешься здесь один...

Сюда попадают после смерти. С первого взгляда можно сказать, что это и есть Ад. Вот так я и подумал...
В голове гудело и память отказывалась возвращаться ко мне. Я не помнил ни себя, ни других, никого. Немного придя в себя, я обнаружил, что стою в длинной очереди на мокрой черной гальке и в порванной одежде. Камни под ногами были идеальной овальной формы и глубокого черного цвета, если можно так выразиться.
Очередь двигалась медленно и сзади, то и дело, раздавались протяжные стоны. Впереди меня шел дряхлый старик двухметрового роста и все время что-то бормотал. Что именно я так и не расслышал, хоть и старательно прислушивался. Сзади, с грустными лицами, стояли пять близнецов, у каждого из которых не хватало правой кисти. Я начал дрожать, хотя ни ветра, ни мороза здесь не было. Здесь была только огромная очередь неизвестных мне людей, идущих неизвестно куда, и безмолвные деревья с черными листьями, которые трепыхались от стонов, словно на ветру.
Мне показалось, что мы не движемся, а все время топчемся на одном месте. Прошла целая вечность, пока я смог разглядеть из-за спин, куда именно мы идем. А шли мы в пещеру. Еще через вечность я увидел, что всех принимали, словно мы стояли в очередь к коммунальным службам.
Вскоре очередь дошла и до меня, точнее я вместе с очередью дошел до меня...
Принимал меня высокий, статный и очень строгий птицеголовый управляющий. Представьте себе баскетболиста, которому приделали огромную голову ворона. Большие черные бусины птичьих глаз изучали меня довольно долго. За это время я успел заметить на клюве этого существа не большое белое пятно.

- Извините, - вежливо сказал я хриплым голосом. - У вас клюв испачкан.
- Что? - управляющий опешил.
- У вас на клюве белое пятно, и сдается мне, что оно лишнее...
- Дерзить мне смеешь, душонка? - казалось, что его клокочущий и писклявый голос исходит из глубины широкой грудной клетки.
- Ни в коем случае, сэр. Просто я полагаю, что на ваш клюв нагадила... - тут я осекся. - Кто-то нагадил.
- Ты разговариваешь? - удивленно спросила птица.
- Ну, как видите. И я пытаюсь сказать, что ваш клюв...
- Заткнись и проходи на право. Ты задерживаешь очередь. - сказал управляющий и белое пятно с его клюва, волшебным образом, исчезло.

Мне ничего не оставалось, как повиноваться и почувствовать себя полнейшим идиотом. Это была проверка?
"Ну что ж, если проверка заключалась в том, чтобы определить пятно, то я её прошел".
По моим подсчетам, шел я примерно с полчаса. Я по-прежнему разминал босыми ногами черную гальку, но шел уже в однообразном и едва освещенном туннеле. Идти было тяжело и бессмысленно. С каждым шагом я осознавал свою беспомощность и бесполезность.
"К чему все это? Надо просто остановиться и уснуть...". Так я думал, но мысль о том, что придется лежать на этой противной гальке страшила меня еще больше, чем бессмысленность этого путешествия.

- Крепчает дух, когда есть смысл двигаться. Все познается в движении. Все движется, живет, умирает и снова воскресает. Ни это ли смысл жизни? Ни это ли смысл смерти - пройти круг, чтобы снова продолжить движение? - бархатный женский голос вывел меня из усталой дремы.
- Кто ты? - спросил я темноту.
- Называй меня "ангел". Мы еще встретимся на твоем нелегком пути. Ну а поскольку ты избран, я открою тебе дверь. Но сначала позволь коснуться тебя.
- Коснись, Ангел, - ответил я и почувствовал нежное прикосновение женской руки к моей.
- Проходи душа и найди свой смысл, - прошептала темнота и передо мной возник город. Такой же темный, как Горе, такой же притягивающий, как Смерть.
Я вошел и исчез навсегда.

Тысячи дорог, что будут возникать в спящих проулках Города Снов станут моим наказанием и последним шансом на то, чтобы пройти свой Круг и возродиться из пепла, словно старая огненная птица...

@темы: Записки Города Снов, Рассказы

19:25 

Навеяло снами)

Камышовый Кысь
Dear Lord, please, don't let me fuck up!
В мире остывшем, средь ржавых каркасов,
Скитаешься ты в одиночестве гордом,
Уже без надежд и даже вопросов,
Подземелий тоннели называешь ты домом.
Тёмных зеркал отражения, блики,
Бездонной пучиной тебя поглотили.
Ушедших людей в памяти лики,
Тех что холода давно усыпили.
Ты видишь людей, но они все не те,
Как стылый ручей, текущий во тьме.
Так что же ты ищешь, что нужно тебе?
Возможно найдёшь всё это в себе.

@темы: стихи

Писательский кружок

главная